Le message de la part de Go était intense. Elle est arrivée avec un passé personnel et professionnel chaotique. Je ne lui ai pas donné le questionnaire mais en l’écoutant, elle avait atteint 4 sur le score ACE en 20 minutes – un niveau critique en termes de risques futurs pour la santé. Les ACE ou événements indésirables de l’enfance comprennent la violence physique, l’inceste, les abus sexuels, les addictions, le manque de nourriture, la négligence émotionnelle, la prison et les problèmes de santé mentale chez d’autres membres de la famille. Il y avait probablement d’autres choses à ajouter à sa liste mais elle était déjà agitée, sautant d’un fil de pensée à l’autre, comme si elle essayait de se démêler et échouait toujours.
Elle avait suivi différentes thérapies dans le passé, et elle en parlait avec enthousiasme, presque avec extravagance. C’était comme si elle essayait de me convaincre qu’elle avait bien réussi jusqu’à présent et que je pouvais continuer à travailler avec elle. J’ai ressenti une forte dissonance entre son récit officiel de succès thérapeutique et l’état d’agitation, à la limite de la désarroi, qui émanait de son corps alors qu’elle racontait son histoire.
Une tornade tourbillonnait en moi tandis qu’elle sautait d’un détail tragique à un autre, comme si elle avait une sorte de télécommande, sautant de chaîne comme une folle, dans une tentative inconsciente et exaspérante d’échapper à tous les incendies sauvages qui faisaient rage à l’intérieur.
Après quelques séances, elle est allée rendre visite à sa famille d’origine. À sa grande surprise, elle s’est sentie plus détachée émotionnellement que prévu et a été capable de confronter plusieurs membres de sa famille qui avaient eu des comportements violents à son égard dans le passé. C’était une expérience nouvelle et surprenante, même si elle n’a pas fait le lien entre cette évolution et notre travail thérapeutique.
Elle avait aussi décidé de se trouver un travail, chose impossible à envisager lors de notre première séance. Malgré ces changements, la visite à sa famille l’avait déclenchée et nous avons commencé à travailler sur l’agitation qu’elle sentait monter en elle.
Dès que nous avons trouvé un point d’accès oculaire, son corps a commencé à se tordre et à se tendre violemment, ses épaules se tournant, éloignant involontairement sa tête du point d’accès. Puis elle a émis un son aigu, un cri étouffé, avant que son corps ne se torde à nouveau dans une autre position. Elle a continué à parler et à parler pendant que son corps tournait – suivant différents fils narratifs, parfois des ensembles de mots cohérents, parfois incohérents, un blitzkrieg émotionnel suivant les méandres de son corps physique. Parfois, les mots ne venaient pas assez vite et elle crachait de la mousse.
Et pendant un instant, tout devint silencieux. Elle resta immobile, fixant le point d’accès avec une grande intensité, comme si elle prenait le temps d’assimiler les récits à pistes multiples qu’elle s’était joués à plein volume. Puis, du silence surgit un rire soudain et explosif avant que son corps ne se torde à nouveau. Elle soupira, haussant les sourcils comme si elle était fatiguée de ce qui se passait. Mais elle continua, suivant le torrent de mots, les mouvements du corps, passant d’un groupe de personnages à un autre, parlant à une personne, puis à une autre, en colère, riant à haute voix, puis à un autre endroit à un autre moment, et de nouveau à quelqu’un d’autre. Impossible de suivre toutes les émotions qu’elle jonglait.
Puis une autre pause soudaine. Et dans le silence, elle respira profondément, aspirant volontairement l’air à l’intérieur pour remplir ses poumons autant que possible. Et bien sûr, il y eut des larmes, des larmes non dites de choses innommables. Son corps convulsa et se souleva comme si quelque chose était en train d’être rejeté. Elle me jeta un regard anxieux, sans doute pour s’assurer que sa forme expressive bizarre n’était pas trop lourde pour moi. Et quand elle vit que je ne bougeais pas, elle continua à passer par des phases d’agitation physique intense et de contorsions, criant, riant, sillonnant des récits fragmentés, reprenant là où elle s’était arrêtée plus tôt, dans une course effrénée apparemment désespérée vers l’inconnu.
Puis, après un long silence, elle s’est approchée de moi et m’a confié à voix basse que la petite fille était désormais à l’abri du regard des autres. Comme cette phrase résonnait si fort, je lui ai répété : « La petite fille est désormais à l’abri du regard des autres ». Lorsque cette phrase a retenti, elle a fondu en larmes et cette soudaine vague d’émotion m’a pris par surprise. En s’essuyant le visage, elle a reniflé et m’a dit que la petite fille s’amusait maintenant. Un large sourire s’est dessiné sur son visage. Puis elle a pleuré à nouveau, de plus en plus fort.
Plus tard, lors de notre débriefing, elle m’a raconté que dans ces moments de calme, alors que rien ne semblait se produire, des visages de personnes et d’animaux différents avaient surgi de son passé. Ils étaient venus l’aider à avancer dans son voyage, a-t-elle dit. Et cette expérience lui a rappelé un rêve puissant qu’elle avait fait après notre séance précédente, où elle avait pu retirer une énorme épine logée dans la paume de sa main. Elle se sentait désormais plus cohérente et connectée à elle-même d’une certaine manière.
Dans certaines cultures aborigènes, les anciens disent que si quelque chose ne va pas dans votre vie, cela signifie que vous avez besoin d’une nouvelle histoire. Vous pouvez guérir votre maladie en vous débarrassant d’une mauvaise histoire et en la remplaçant par une meilleure. Notre corps est rempli d’histoires cachées, parfois de mauvaises histoires, qui n’attendent qu’à être racontées, à être tenues et entendues.
